September 9th, 2019

жаба

Осеннее лето.

тут мог бы стих вырасти, да я не поэт. Поэтому - прозой. Одним бесконечное лето кажется подарком, другим - издёвкой. Я из других. Для меня все эти бабьи, или цыганские, краденые лета - коварная насмешка. Тепло и золото внушает - якобы все хорошо, все ничего, не страшно. Ты забываешься. Начинаешь думать - хм, а может, и правда все ничего хорошо, не страшно? Красиво же.
И - попадаешься. Кто куда. Для меня даже грамм оптимизма неприемлем. Я напряжена, сжата как боа-констриктор, стальные мышцы, удушающие круги, ждём, а тут - солнце, небо, листья.
Хочется взвыть и сказать - когда же это все кончится? Даешь депрессивную осеннюю хмурь. дожди, туманы, синие болотные сапоги по щиколотку, перчатки утром и противное "чюв! хляп!"